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    叶回几不可闻地吸了口气，是舒服的叹息。温热的水流包裹住酸胀疼痛的关节，像无数只柔软的手在轻轻揉捏，一路赶车的僵硬，一点点化开。他靠在门框上，闭上眼睛，长长吐了口气。

    张小小低着头，用手撩起水，轻轻浇在他的小腿上，又用手掌，沿着他小腿的线条，不轻不重地按揉。她的手指因为常年干活，并不细腻，指腹带着薄茧，但动作很轻，很仔细。她能感觉到他腿部肌肉的僵硬，和皮肤下那些纠结的、似乎没有完全化开的淤结，每按一下，她都格外小心。

    屋里很安静，只有灶膛里柴火偶尔爆开的噼啪声，和盆里微微荡漾的水声。窗外，天色完全黑透了，山风大了起来，吹过林梢，发出呜呜的、像叹息一样的声音，远一阵近一阵。

    “叶回。”张小小忽然开口，声音很低，几乎要被风声盖过。

    “嗯？”叶回没睁眼。

    “你的腿，”她手上动作没停，语气轻轻的，“陈大夫说，能养好。咱们以后，不用再走那么远的路了。有了车，你想去哪儿，我赶车带你去。”

    叶回睁开眼，低头看她。她正专注地看着他的腿，睫毛在眼睑下投出两小片阴影，鼻尖被灶火映得有点红。火光在她脸上跳跃，明明灭灭，柔和得不像话。

    “嗯。”他应了一声，伸手，握住了她正在他小腿上按揉的手。她的手浸在水里，温热，但指尖有些凉。

    张小小抬起头，撞进他的目光里。他的眼睛在昏暗的光线下，显得格外深，像两口古井，倒映着跳跃的灶火，也映出她小小的影子。

    “有你在，”叶回重复了一遍在县城时说过的话，声音更沉，更缓，像在陈述一个再确定不过的事实，“家就在。”

    张小小没说话，只是反手握紧了他的手。掌心相贴，都是粗糙的，带着薄茧，但温度真实，力道安稳，让人心里踏实。

    这一刻，没有挖到宝贝的狂喜，没有卖出珠子的算计，没有应付乡亲的思量，没有对前路的惶恐。只有这一盆逐渐变温的水，一灶将熄未熄的火，一间遮风挡雨（虽然破旧）的屋子，和身边这个，会把“家”和“她”紧紧联系在一起的男人。

    山风还在窗外呼啸，远处似乎传来了隐约的狼嚎，一声远，一声近。但这方寸之地，是暖的，是实的，是安全的。

    张小小低下头，继续帮他按着腿。直到盆里的水彻底变凉，寒意从指尖透上来。

    “水凉了，起来吧。”她说。

    “嗯。”

    叶回擦干脚，穿上鞋。张小小把水泼到院子里，看着那点水渍迅速渗入干燥的泥土，消失不见，只留下一小片深色的印子。
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