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    他停了一下，嘴角的笑意更深了。

    “他觉得，外公会支持他的。

    但他忽然想到，如果少了一块，那盘摆的尖尖的糕点塔，就会被人发现少了最顶上那块。所以他做了一个很聪明的决定——他把那块糕咬了一半，然后把剩下的一半放回盘子里。

    可不是随便放的，是把咬过的那一面朝下，贴着盘子，看起来和完整的糕没有什么区别。”

    电话那头传来一声很轻很轻的笑。

    不是那种“哈哈哈”的笑，像羽毛拂过水面一样的、几乎听不到的笑，但他确信，她在笑。

    “后来呢？”她问。

    “后来没有人发现。”他说，“他在接下来的整个葬礼上都提心吊胆，总觉得有人会发现那块被咬了一半的糕，然后指着他说‘是你偷吃的’。

    可是没有人发现。

    但他从那以后再也没有吃过那种糕。”

    “为什么？”

    “因为每次看到那种糕，他就会想起外公的葬礼。

    不是因为想起葬礼会难过，是想起自己偷吃供糕的事，想起那种提心吊胆的感觉。”

    他笑了一下，“所以你看，人记得的不是最重要的事，是让自己觉得羞耻的事。”

    电话那头沉默了。

    她没有笑，也没有说话，只是安静地呼吸着。

    她在思考这句话。

    过了好几秒，她的声音才传过来：“姜律。”

    “嗯。”

    “姜律很可爱。”

    姜律握着手机的手指顿了一下。

    可爱。

    他三十岁了，没有人用“可爱”这个词形容他。

    他的病人不会，他的父母不会，他的朋友不会。

    “现在不可爱了。”他说。

    “现在也很可爱。”她的声音轻轻的，带着一点笑意。

    姜律哑然失笑。

    他在脑海里搜索了一下，发现自己从来没有被人这样形容过。

    不是“帅”，不是“成熟”，不是“有魅力”，是“可爱”。

    凌晨三点多，隔着手机，三十岁的他在给一个十八岁的女孩讲自己小时候偷吃供糕的故事，然后被夸“可爱”。

    他觉得这件事本身就很可爱——不是他可爱，是这件事可爱。

    是凌晨三点多的电话可爱，是她听着他讲废话也不挂断的耐心可爱。

    “小男孩姜律还有别的故事吗？”她问。

    “还有很多很多。”

    “那你讲吧，也许你讲着讲着，我就睡得着了。”

    “好。”

    “从前有个小男孩叫姜律………”

    　　


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